Caminhando por entre as pinceladas desse quadro preto e branco. Numa busca insaciável por um nome ao que outrora não fora nomeado. E enxergo atrás desses altos muros que detêm forma arquitetônica gótica que causa, em mim, efeitos quase que épicos por características intimidadoras. Encontro bifurcações por entre essas pedras acinzentadas por onde entram furtivos feixes de luz. Encosto minhas mãos naquelas paredes gélidas que contracenavam com céu nublado, e as imagens sem vida se apagam, uma por uma. De forma vagarosa, deparo-me com o breu das tuas avenidas. Cena essa que desperta, em mim, contradições em série e arrepios, que percorrem por entre dedos, mãos, sobem por meus ombros, sinto-os pesados momentaneamente. Coexistindo, repetidas sensações como calor em oposição à repentina baixa de temperatura, seguido por formigamentos em diversas partes do corpo. Em pensamento transitórias porções (bem servidas) de tormentos. E a fresta por onde observo, e desse campo longínquo hipnotiza-me a 12ª esquina.

Conheço doze esquinas. Entre a primeira e a décima primeira encontram-se meus erros, cena quase familiar. Erros espalhados pelo chão da avenida, alguns formando supostas calçadas, empilhados com formas inovadoras, disfarçando seu conteúdo inapropriado, até hostil. Outros pendurados em hastes, janelas e varais. De forma a tornarem-se menos tangíveis, especialmente para mim. Leia: ‘para você’.

Enquanto corres por entre (linhas), arrisca-se a tropeçar em alguma de minhas falhas. Eis o motivo do jamais pronunciado: “se essa rua, se essa rua fosse minha” evidenciando sentimento quase infantil. Saberia que por lá caminharias. E por mais que corras por entre esses caminhos encontrará meus olhos fixos no mesmo lugar, na 12ª esquina. Esquina que insiste em esconder teus erros. Acreditando jamais deparar-se com os meus.

*Mas quem disse que Brasília não tem esquinas?

Durante todos os dias é onde espero você passar. Contei da minha rua até a sua,12 esquinas. Meu esconderijo encontra-se nessas frestas. Encontrar-me? Busque em uma fresta qualquer. Talvez consertando os erros que são teus. Que, sendo seus... são meus. Agora tampouco prevalece o medo de que nos encontremos. E sim por não encontrar, diante das frestas que apresentam, aberturas grandes o suficiente para seguir contigo.

Positivismo exacerbado:

Transformarei o ambiente em um jardim, cercados de flores e canteiros de amor. Onde a distância é fator inexistente, especialmente entre corações. Someday, somehow.

*Meus passos duram o instante da descoberta de minha realidade incolor.

Vem.